Oktoberfest Genova svela intanto il logo ufficiale 2022, immagine che rappresenterà la dodicesima edizione della manifestazione e che verrà stampata su tutto il materiale dell’evento e sui boccali da collezione.

«Il 22 settembre 2019 si alzavano gli ultimi boccali sotto il tendone di Piazza della Vittoria, per salutare l’undicesima edizione dell’Oktoberfest Genova e per dare appuntamento all’anno successivo – spiega Alessio Balbi, titolare della Birreria Hofbräuhaus e organizzatore della manifestazione – Poi, purtroppo, è successo ciò che nessuno si aspettava. In tanti ci hanno chiesto perché non organizzare un’edizione ridotta con accessi limitati, ma l’Oktoberfest è un evento che fa della convivialità e dell’aggregazione i suoi punti di forza e non sarebbe stato lo stesso. Adesso, finalmente, dopo il via da Monaco, in sicurezza siamo pronti a portare di nuovo la nostra atmosfera bavarese a Genova, per un’edizione speciale che sarà un grande ritorno».

L’appuntamento con l’inaugurazione della dodicesima edizione dell’Oktoberfest Genova sarà quindi giovedì 8 settembre 2022 sotto il tendone di Piazza della Vittoria con la consueta cerimonia di apertura del primo fusto di birra.

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PROGRAMMA COMPLETO

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Non ci resta che preparare una squisita zuppa di cipolle….. alla birra!

Utilizzeremo una birra oppio malto, ovviamente original Hofbrauhaus!

INGREDIENTI :

800 gr di cipolle dorate
500 ml di birra  doppio malto original Hofbrauhaus
600 ml di brodo vegetale
40 gr di farina integrale
4 fette di pane casareccio integrale
4 cucchiai di parmigiano reggiano
olio extravergine di oliva
sale marino integrale
pepe

PREPARAZIONE :

sbucciate le cipolle e affettatele, cercando di ricavare dei dischi spessi circa mezzo centimetro.

In una casseruola scaldate l’olio e unite le cipolle. Quindi soffriggetele leggermente finché non si saranno ammorbidite.

Aggiungete la farina a pioggia e mescolate brevemente.
Bagnate le cipolle con la birra, mescolate e lasciate evaporare la parte alcolica. Unite il brodo e aggiustate con sale e pepe.
Quindi continuate a cuocere per circa altri 50 minuti a fuoco lento, tenendo il tegame coperto.
Nel frattempo, fate scaldare il forno e tostate le fette di pane.

Una volta pronte, potrete servirle insieme alla zuppa di cipolle calda.

Buon appetito e prosit!!!

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«Il re della birra», di Luca Perasso

Gli abitanti di Lagertown non erano famosi per le loro menti acute. Per lo più contadini e allevatori, avevano sempre avuto cibo in abbondanza. Si divertivano con poco: i giochi preferiti erano le gare di bevute e l’antica disciplina del piscio in lungo.

Campione indiscusso in entrambe le attività era il vecchio Pit. Seppur munito di fisico da mezzasega, l’uomo era dotato di uno stomaco incolmabile e di un getto dalla portata chilometrica, qualità che lo rendevano un idolo agli occhi dei compaesani.

Se la passava bene, la gente di Lagertown, finché non arrivò la stramaledetta Grande Siccità. Sul villaggio non piovve per mesi e il concilio dei saggi prese in mano la situazione. L’assenza di pioggia impediva ai semi di crescere nei campi: sulle tavole il cibo cominciò a scarseggiare e la popolazione, più dimagriva, più si faceva incazzosa. L’unico che non perse un etto fu il gigantesco Big George, ma la cosa non gli impedì d’incazzarsi quanto gli altri. Il concilio rivolse preghiere e offrì sacrifici a tutti gli dei, nessuno escluso, ma senza successo. Il capo dei saggi non sapeva più, letteralmente, a che santo votarsi, e decise di chiedere consiglio al vecchio Pit.

– Vecchio Pit – disse – io ti disprezzo perché sei un ubriacone e un piscione, ma hai il rispetto della gente, al contrario di me. Aiutami. Cosa posso fare per risolvere la situazione?

– Tu sarai pure il capo dei saggi e avrai pure la barba più lunga del villaggio, ma in fondo non capisci un cazzo. – il vecchio Pit non era rinomato per i suoi modi gentili – Madre Natura deciderà quando far piovere di nuovo e né tu né io possiamo farci nulla. Quello che puoi fare è distrarre il popolo, dargli qualcosa per non fargli pensare al merdone sul quale stazionano.

– E cosa potrei fare? Dimmelo, ti prego! – disse il capo dei saggi strappandosi la barba per l’agitazione.

– Semplice, – rispose Pit – birra e giochi.

I saggi seguirono il consiglio e convocarono tutto il villaggio a un’assemblea straordinaria. Dopo un inizio teso, durante il quale dovettero schivare frutta, ortaggi e oggetti contundenti di varie forme e dimensioni, gli animi si distesero all’annuncio che il giorno seguente avrebbe avuto luogo la gara per incoronare il Re della Birra.

Il giorno seguente tutta Lagertown si radunò in uno spiazzo sulla collina. Un piccolo dislivello separava i cittadini dalla cima, da cui si potevano ammirare i campi, un tempo rigogliosi. Il capo dei saggi si alzò in piedi e parlò a gran voce.

– Cari compaesani! Siamo qui riuniti, nonostante il difficile momento, per dimostrare a tutta la valle che i Lagertownensi non sono tipi da piangersi addosso e cacarsi nelle brache! No! Noi ce ne sbattiamo della malasorte e oggi eleggeremo l’uomo più forte e valoroso. Che entri il barile!

Dieci uomini trasportarono a fatica un enorme fusto, pieno di birra della peggior qualità, al centro dello spiazzo. Aveva l’altezza di un albero e il peso di una montagna. Tutti ne rimasero affascinati. Uno splendido gabbiano si posò per un attimo sulla cima della botte, attirato forse dalla sua magnificenza o, cosa più probabile, dal liquido al suo interno. Il capo dei saggi scacciò l’uccello, che gli lanciò l’occhiata di chi giura vendetta, quindi riprese a parlare.

– Colui che riuscirà a trasportare la botte sino alla cima sarà incoronato Re della Birra e potrà bere gratis, a vita, in tutte le locande del paese!

Quasi tutti esultarono; i locandieri bestemmiarono. In molti si fecero avanti per tentare l’impresa, ma il bilancio fu disastroso. Nella prima mezz’ora si contarono due morti per spiaccicamento, sei feriti gravi e dodici emorroidi da sforzo. L’entusiasmo d’inizio gara era scomparso. Nessun altro aveva intenzione di provare, alcuni stavano già tornando alle loro case quando, d’un tratto, si fece avanti Big George. Alto due metri e cinquantadue per duecentoventi chili di peso, fisico statuario, forza sovrumana, sguardo da pazzo e un difetto congenito d’ipersalivazione, che lo faceva sbavare in modo spaventoso.

– Tocca a me! – urlò Big George, inondando di bava i locandieri in prima fila che bestemmiarono di nuovo.

Al solo guardarlo avanzare i cuori di tutti accelerarono, i denti batterono e i buchi di culo si restrinsero. Il bestione si avventò sul barile e cominciò a spingerlo per la salita: mentre trasportava l’immenso oggetto urlò così forte che in molti rimasero assordati, e sudò così tanto che la gente cominciò a cadere per via del terreno di colpo scivoloso.

Big George era quasi arrivato in cima e, tale era la sua tensione, che ogni muscolo del suo corpo era sul punto di esplodere. Gli sguardi speranzosi del resto del villaggio erano incollati su di lui quando, d’un tratto, una macchia bianca colpì il barile. Lo splendido gabbiano aveva deposto un enorme guano sulla botte, accrescendone il peso quel tanto che bastò a far stramazzare Big George: il barile rotolò indietro sino al centro dello spiazzo.

L’ultima speranza era perduta. Il popolo era in lacrime e sempre più frustrato, i saggi cominciarono a dileguarsi per timore di possibili ripercussioni. Nel casino generale, una voce meno spaventosa di quella di Big George, ma non per questo meno autoritaria, si levò tra la folla.

– Tocca a me! – urlò il vecchio Pit.

Avanzò verso il centro con un’andatura insolitamente regolare. Il naso era di un colore naturale e non del solito rosso porpora. In molti cercarono di trattenerlo.

– Vecchio Pit, non andare! Sei un idolo, ma anche una mezza sega! Morirai, se ci provi!

Lui ignorò gli avvertimenti e continuò imperterrito. Giunto dinanzi al barile, si arrampicò a fatica sino al suo apice, svitò il coperchio, lo lanciò a terra e si tuffò. Tutti rimasero col fiato sospeso. C’è chi dice fossero passati solo pochi minuti e chi ore, ma alla fine il vecchio Pit riemerse. La sua pancia smisurata rivelò quello che aveva appena fatto: aveva bevuto l’intero contenuto della botte. Con facilità e tra le urla eccitate dei compaesani, trasportò il barile vuoto sino alla cima della collina. I saggi si diressero verso di lui, pronti a incoronarlo. Dietro di loro, il resto del villaggio non vedeva l’ora di portare in trionfo il proprio eroe. A metà strada, tuttavia, il vecchio Pit protese la mano verso di loro facendo segno di fermarsi.

– Datemi un secondo. Mi scappa la pipì.

Una settimana più tardi il vecchio Pit finì di pisciare. I festeggiamenti poterono riprendere, così come la cerimonia d’incoronazione. Una sensazionale scoperta contribuì a innalzare ancora il morale del villaggio: nonostante la siccità, i campi erano tornati floridi, rinvigoriti come se avesse piovuto per giorni. Tutti gridarono al miracolo, anche se non sapevano con precisione quale dio avrebbero dovuto ringraziare. Il cibo tornò ad abbondare sulle tavole di Lagertown, e gli abitanti più ingrassavano, più tornavano mansueti.

Qualcuno ancora oggi ricorda il raccolto di quell’anno come uno dei migliori, per via del delizioso retrogusto di luppolo. Di certo sarebbe stato il migliore di sempre, non fosse stato per quell’acidulo retrogusto di ammoniaca.

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Dalle 15.00 Alle 16.00

ASSOCIAZIONE TAGESMUTTER ARCOBALENO

Laboratorio RicicliAmoci trasformiamo materiali usati per dare vita a nuovi oggetti utili e divertenti.

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Dalle 16.00 alle 17.00

RED YOGA

Laboratorio Family Yoga :un’ora magica di giochi, risate e avventure da dedicare alla conoscenza reciproca. Grandi e piccoli, al di fuori delle dinamiche familiari.

Gli incontri di Family Yoga per bambini e adulti prevedono giochi e posizioni in coppia studiate appositamente per stimolare la creatività, la fiducia reciproca e invitare il bambino a scoprire ed imparare con il sostegno e il supporto delle loro figure di riferimento.

Lo yoga per bambini e anche quello per la famiglia è diversamente dalla pratica proposta agli adulti, affrontata in modo ludico e ricreativo, un gioco che mette grandi e piccini allo stesso livello, senza i ruoli precostituiti che necessariamente viviamo in casa e in famiglia.

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Dalle 17.00 Alle 18.00

ASS. SPORTIVA DILETTANTISTICA JAKU KAI

Una breve lezione introduttiva al Karate che potrà essere provata sia dai bambini che dai genitori, per sperimentare e intuire le modalità del nostro lavoro, che si occupa principalmente di promuovere e divulgare il karate con le intenzioni e lo spirito tradizionali Giapponesi, come disciplina educativa e via di crescita.

Domenica 20 settembre

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DALLE 15.00 ALLE 16.00

CLOWN BIGNE’

Babydance per grandi e piccini: i bambini e i loro genitori ballano assieme a Clown Bignè!

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DALLE 16.00 ALLE 17.00

ZEROCENTO

Favola musicale dal titolo Viaggio tra le note: un percorso nel quale veri strumenti musicali si trasformano in simpatici animali e personaggi della natura, protagonisti di una avventura alla scoperta di alcune delle caratteristiche fondamentali della musica.

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DALLE 17.00 ALLE 18.00

SKADOG

I cani di Skadog, la maggior parte dei quali è abilitato per svolgere attività di pet therapy, mostreranno a tutti i bimbi il modo migliore per approcciarsi a loro e il loro modo di comunicare per insegnarli a prevenire spiacevoli episodi di cui purtroppo si sente parlare e che spesso finiscono in modi spiacevoli. Si proseguirà con attività da fare insieme e i bambini potranno accompagnare i nostri cani in percorsi di agility e diventare loro stessi il percorso: i bambini con il loro corpo formeranno salti tenendosi per mano tra di loro, tunnel con le loro gambe, attraverso cui i cani passeranno e salteranno con la massima cautela e soprattutto attenzione da parte dei nostri istruttori.

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«Annibale», di Cristina Migone

Ernesto li aveva convinti tutti. Con Giovanni e Salvatore era stato facile, mentre Faustino si era mostrato contrario e, con lui, era stato necessario usare la forza: quando, quella notte, si dettero appuntamento sotto la statua equestre del piccolo paese calabro, nessuno di loro prestò attenzione al segno viola che Faustino sfoggiava sotto l’occhio sinistro.

Ernesto si mise al volante e partirono in direzione di Monaco. Volevano partecipare all’Oktoberfest, esserne i protagonisti e strafarsi di birra. Quattro ragazzi appena maggiorenni con la voglia di combinare disastri, disubbidire, affrontare il mondo da soli. La Panda rossa l’avevano rubata al papà di Salvatore: con lei avrebbero superato le Alpi e vissuto la loro avventura. I soldi, guadagnati grazie a lavoretti di fortuna, avrebbero permesso ai giovani di godersi due settimane fiere ed esaltanti e soprattutto, una volta rientrati, di far schiattare d’invidia i loro compaesani.

Nessuno possedeva una cartina, né tanto meno un navigatore: solo l’intuizione di dover risalire lo stivale, oltrepassare un valico e, da lì, raggiungere Monaco in tempo per l’inaugurazione.

La prima tappa li vide esausti: si sistemarono in una pensione nei pressi di Castellabate e, con Ernesto in testa, andarono in cerca di un localino in cui sentirsi uomini. L’osteria portava l’insegna “Da Carmelo”. Piacque ai quattro, che entrarono baldanzosi e scoprirono con stupore che Carmelo non solo non era un uomo, ma una splendida ostessa che da subito adocchiò, con fare civettuolo, Giovanni, il bello del gruppo. Il ragazzo, dopo tre birre, abbandonò gli amici e si lasciò trasportare dalla locandiera nella cameretta al piano di sopra. Faustino, incitato da Ernesto, continuò a bere finche perse conoscenza e, color verde mela, dovette essere condotto di volata al più vicino ospedale. Il medico, dopo la lavanda gastrica, gli prescrisse riposo assoluto e astinenza dal bere.

– Ma come? – farfugliò Ernesto – Dobbiamo superare le Alpi!

– Ehi, Annibale. – lo apostrofò il medico – Il vostro amico da qui non esce almeno per un paio di giorni.

Rimasti in tre, convinti da Faustino a continuare senza di lui dopo aver ripescato Giovanni dal letto della Carmela, ripresero la risalita. Nei pressi di Roma l’auto esalò fumo grigio dal motore, diede qualche colpo simile a tosse e fece capire che, da lì, non si sarebbe più mossa. I tre, per nulla preoccupati, l’abbandonarono lungo un marciapiede e, raccolte le sacche dal bagagliaio, affittarono una camera in un alberghetto vicino alla stazione. Quella sera fu Salvatore a prendere in mano la situazione: li convinse a entrare in un night club dall’insegna esplicita, nel quale tre fanciulle, vestite di soli slip, andarono loro incontro. Giovanni, ringalluzzito dalla sera precedente, si mostrò il più esperto e incitò gli amici. Questi, dopo aver bevuto per farsi coraggio, lo imitarono per cercare, con poca convinzione, di darsi un tono. Quel che accadde quella notte non fu mai chiaro fino in fondo a nessuno dei tre. Qualche ricordo a sprazzi, annebbiato dalla troppa birra, vide Ernesto brandire un frustino, una bionda mordere una chiappa di Salvatore e Giovanni recitare versi sparsi di Omero, mentre una mora gli legava polsi e caviglie.

Si domandarono spesso, negli anni, in che modo avessero fatto ritorno in albergo il mattino seguente, come poi avessero raggiunto la stazione e si fossero in seguito addormentati sul treno; ma, soprattutto, chi tra loro avesse fatto il biglietto.

Ernesto fu il primo a svegliarsi. Aprì gli occhi, ma subito non capì: il rumore gli riempiva il cervello e un piede di Salvatore lo spazio visivo. Lo scosse. I due cercarono Giovanni, che videro disteso per terra a fianco a loro. Provarono ad alzarsi e traballarono. Salvatore sgranò gli occhi.

– Siamo su un treno… – disse.

Il cellulare di Giovanni squillò.

– Dove cazzo siete? – era Faustino, voce fiera – È da un’ora che giro per Monaco! Sono scappato dall’ospedale! – ghignò.

Il treno rallentò, in tempo per far leggere il nome della stazione. I tre si guardarono: Principato di Monaco.

– Coraggio, – sospirò Ernesto – una birra l’avranno anche qui.

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Come la birra, i mitici tendoni, come la cucina, così le canzoni contribuiscono in maniera determinante a creare la magica atmosfera che si respia nella Theresienwiese durante i giorni della festa.

Le bande degli ottoni animano l’ambiente all’interno dei capannoni e scandiscono i vari momenti della giornata.

Non si può immaginare un Oktoberfest senza le sue tipiche canzoni, senza la sua parte musicale,

Alcuni pezzi fanno parte del repertorio entrato oramai far parte della tradizione bavarese e tedesca, mentre altri sono hit internazionali.

Sono una spinta in più a festeggiare, a stare insieme, a cantare e brindare, spronano a salire sulle panche e a ondeggiare a destra e sinistra, a rompere il ghiaccio con i vicini di posto!

Ein Prosit, ein Prosit

Der Gemütlichkeit

Ein Prosit, ein Prosit

Der Gemütlichkeit.

OANS ZWOA DREI! G’SUFFA!

Traduzione:

“….alla salute, alla salute, viva l’allegria, alla salute, alla salute, viva l’allegria, uno..due..tre..”

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«Historia cervisiae et de le genti che la inventonno», di Massimo Rossi

Giunta alfin l’aetate che dona pace al core et porta lo pensier al tempo andato, credo sia dovere d’omo di penna dar fine allo gran torto che ancor oggi rimbalza di bocca in bocca. Non di battaglie eroi e fanciulle, di draghi e di mirabili tesori andrò a contarvi, ma sol d’aurea bevanda che terre d’Albion, di Lemagna o Franza menano a vanto, ma che d’Italico suol fu sola figlia. E per chi ne vorrà udire, proverò a contar la storia.

Posi lo pede meo un dinnanzi all’altro per molti anni; et ogni passo fatto separava lo mio cammin da vecchia meta; e avvicinava mea fame di saper a novo traguardo. Passati eran dodici anni dell’anno mille e secolo secondo – dal giorno in cui lo Signor nostro scese in terra – ch’io erravo per tortuose strade, de li monti che pongon barriera tra le torride piane e lo sconfinato mare de liguri genti. Tarda s’era fatta la giornata: fratello sole nascosto avea già lo capo dietro l’orizzonte, a segnar la fine del lavoro e l’inizio del riposo per l’omini tutti. Più duro e periglioso s’era quinci fatto lo meo cammino, e pronto ero a far dimora a lato del sentiero. Quand’ecco flebile udii a distanza lo rumor di pochi armenti, forse pecore: che lo terren non concedea certo lo curar e crescer vacche. Raggiunsi di lì a poco lo picco de lo monte. Et dietro la collina, ben io vidi sparute case, semplice riparo di certo semplici genti. Riunito stava lo vulgo intorno ad ampio foco, che alte brandea le fiamme sue nello piazzal de lo villaggio. Lento lo pede, a studiar la situazione, presi a camminar puntando a quelle folla; et molto prima di quant’io pensassi la raggiunsi. Vivo ora udivo lo rumor di voci, le urla di donzelle, le melodie et suoni d’istrumenti. Chiaro apparia lo foco et le carni di animali ch’ei rostiva. Ecco, al mio apparir tutti li presenti gironno il capo a me guardare. Un solo alzò dal suo seder, e venne a me vicino. E muti furono tutti, escluse le cicale.

– Nobil viandante – proferì favella – qualo umano o divin volere portò lo tuo cammino a queste terre?

– Dexiderium di conoscer nove genti et novi luoghi – risposi a sua dimanda. Niun posto, fili mi, placò mea fame de sapere et sete conoscentiae. Vado errando per lo globo, sic prego pax et amor mundi.

– Amicus! Amicus! – gridò allor quell’omo a tutti l’altri, che fatti liberi d’ogni sospetto, calonno lo sguardo da mia figura e tornaron a loro canti e a desinare.

Alzossi allor altra persona, che venne a me con sguardo e piglio fiero; e giunto a meo cospetto, volle ch’io sedessi al loro desco, a divider con la schiera bevande e libagioni. Fumante coscio di tenero agnello già era innanzi a la mia bocca, e ancor aveo lo sguardo al generoso petto di chi me l’ebbe a offrire, che altruno portommi, lesto, un calice: che vidi non esser vino. E pronto apostrofai lo mio vicino.

– Mi sia concessa la domanda, ma pria dello gustar questa bevanda, gradito mi saria saper qualcosa, in merito la sua essenza e sue virtuti.

– Peregrin curioso – mi rispose – codesta est la mirabile scoperta del mastro apotecario del paese. Ei seppe miscelar cum gran sapientia orzo, luppolo et altri semi che ebbe a barattare giù in la pianura. Mesciò lo tutto all’acqua di montagna, lasciò quinci bollir per molto tempo e molto poi lasciò a riposare. A tal nova ricetta portò: suo spesso ingegno et magna abilitate; ma tanta, occorre dir, fu anco fortuna.

Portai lo gotto piano a la mia bocca, e cadde allor lo sguardo a schiuma bianca, che a guisa dello manto d’ermellino ornava lo stracolmo mio boccale. Forte e di gran gusto scese, a inebriar la gola, la cascata di quell’or mai visto prima. Finito il primo assaggio altri ne bevvi: e lieta festa fu, per tutta sera.

Tanto ne dovevo a quelle terre che, poscia molti anni, ancor la gioia alberga nelle pieghe del meo core. E ancor vorrei narrar di quelle stesse genti, e quando vidi far – sotto i miei occhi – lo cibo che facea da degno sposo alla bevanda. Lenzuol di pasta fina in forno cotta: che languido ammantava un cuore di formaggio. Focaccia Recchellina.

Ma di posar la penna, giunto è lo momento e di lassar l’inchiostro a riposare. Est questa un’altra storia, che in altro tempo – e se avrò lo tempo – androvvi a raccontare.

Maximius Rubinatis (1183 – 1248)

Storico e letterato di gran fama, viaggiatore, demo-antropologo. La sua produzione letteraria include altri due testi sul tema della birra. Il Frigidum Perfectionis, che sviscera il tema della corretta temperatura a cui la bevanda e il suo calice devo essere serviti; e lo Spumae Altitudo, in cui si tratta a fondo sull’altezza che deve averne la schiuma. L’edizione, ormai rarissima, datata 1854 di questi due saggi viene magistralmente arricchita da una serie di tavole illustrate da Gualtier Drappè. A oggi la comunità internazionale degli studiosi risulta divisa fra quanti negano e quanti sostengono la ricostruzione storica fatta dal Rubinatis sull’invenzione della bevanda.

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«Quella bottiglia», di Silvia Ratti

La stanza era sempre buia. Alle pareti solo qualche quadretto con marche o scritte, eppure il locale era sempre pieno di persone. Era uno degli unici in zona, a metà strada fra tre paesi, e le persone, tra loro, si conoscevano tutte: gli stessi ragazzi e gli stessi vecchietti ogni sera.

Mario osservava gli altri dal suo sgabello. Voleva far il giovane, ma gli anni erano andati e se cominciava a rimuginare sul passato non la finiva più.

– Mario! Vieni a fare una partita!

Li osservava con un po’ di amarezza. Loro erano già tutti nonni e lui non aveva nessuno: quando attaccavano a parlare di giardinetti e nipotini non sapeva che dire. Si considerava un lupo solitario, amava viaggiare. Aveva girato il mondo e vissuto mille esperienze, si era divertito. Ora, da un po’di anni, non si muoveva dal paese e il passato gli mancava: viveva di ricordi.

– Preferisco stare qui, lo sapete. Questo è il mio sgabello.

Sorseggiava sempre la solita marca di birra, la gustava e non sgarrava mai: finita la bottiglia salutava il barista e tornava a casa.

– Ciao Mario. Perdonami, ma stasera dovrò darti un’altra birra. Con questo sciopero la tua non è arrivata.

La marca di Mario veniva da un paese del nord ovest della Francia e Claude, il barista, la prendeva apposta per lui.

– Stasera ti bevi questa. – Claude stappò una bottiglia – Blue Eyes. È italiana, artigianale come piace a te.

– L’Italia, – disse Mario – che bel paese l’Italia.

Vagò un po’ nei ricordi, prese un sorso, si pulì le labbra e mandò un cenno di approvazione al barista, che, con un sorriso, si allontanò. Mario si passava la bottiglia tra le mani. Amava avere confidenza con la bottiglia, faceva parte del suo rito serale; un po’ come doveva essere, per un fumatore, giocherellare con l’accendino. Notò che, sull’etichetta, c’era la grotta blu: era stato a Capri per lavoro, tanti anni prima. “Che estate, quella”, pensò tra sé. Accanto alla grotta la foto di una ragazza, proprietaria del birrificio.

Mario bevve l’ultima goccia, salutò Claude e, bottiglia in mano, si avviò a casa. Entrò, sedette al tavolino sotto la finestra e iniziò a scrivere. Andò avanti tutta la notte.

Si alzò dalla scrivania e scostò la tenda: il sole sorgeva e gli passò davanti agli occhi quell’alba di trent’anni prima. Non l’avrebbe mai scordata: quegli occhi, e il cuore che gli martellava in petto. Decise di partire e di tornare in quel posto.

– Mamma, sta arrivando qualcuno!

La bambina corse e andò a rifugiarsi dietro una gonna blu sorretta da gambe affusolate. Mario abbassò il finestrino e domandò alla ragazza se quello fosse il birrificio Blue Eyes.

– Buongiorno, sì, – sorrise lei – è qui per la festa?

Mario, sorpreso, rispose di aver assaggiato la birra e di averla usata come pretesto per tornare in Italia. La ragazza chiamò la madre, le due parlottarono, poi la donna si avvicinò alla vecchia Alfa Romeo rossa di Mario.

– Buongiorno. Mia figlia dice che lei è francese. Benvenuto. Signor…?

– Mi chiamo Mario. Sei tu, Elisabetta?

La ragazza con la gonna blu ruppe il silenzio.

– Mamma… – sorrise – ma allora vi conoscete! Sì, lei è Elisabetta e io sono sua figlia Chiara. Questo è il nostro birrificio con agriturismo e cantina. Venga, si accomodi.

Mario parcheggiò e scese dall’auto. Estrasse la borsa dal bagagliaio, l’appoggiò sul bordo del cofano dell’Alfa Romeo e prese un fazzoletto con cui, cercando di non farsi vedere, si asciugò gli occhi.

– Elisabetta… – sussurrò.

Dopo qualche istante i due sciolsero l’abbraccio.

– Il cuore di mamma è rimasto in una grotta, Mario. È là che, dopo nove mesi, trent’anni fa arrivai io.

Chiara abbracciò Elisabetta e le schioccò un bacio. Poi prese Mario sottobraccio e lo accompagnò alla sua stanza. La borsa cadde dal cofano e una bottiglia vuota di Blue Eyes rotolò fuori, nel cortile.

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